Sinto, no momento triste da morte do Damas, o morrer-me o passado.

Posso pensar que na cabeça, na memória, muitas coisas sobreviverão, mas a névoa do esquecimento vai impedindo que as veja nítidas.

Numa história simples: tenho o apelido Damas, vulgar na minha região de muitos parentes. Nos anos 70 e 80, os meus amigos chamavam-me assim, e eu ficava contente porque era o mesmo nome do guarda redes do meu Sporting.

Outras histórias simples e tristes:
Em quinze meses de Mafra, passei várias vezes à Tapada. Nos dias chuvosos de uma semana de campo lembro-me de ter tido muito gosto em apreciar aquelas muito belas paisagens - ontem matou-as o fogo .
O fogo este ano anda assassino como nunca: também matou, neste segundo assalto, o resto da paisagem do alto da Fóia em Monchique. Assim, dificilmente terei de lá a visão límpida que procurei sem sucesso na meia dúzia de vezes que lá subi.



Estes apostamentos que praqui escrevo não há meio de deixarem o cinzento.